¿Dónde está la filarmónica?

Es domingo y estoy desayunando. Tarta de manzana porque se supone que es una especie de brunch porque tal vez hoy arranquemos temprano con los museos. Ayer fue un día raro. Me levanté cansada, con ganas de quedarme en la cama todo el día. Leí la ponencia del congreso y no me gustó. Le falta forma, para que el contenido demuestre toda su potencia. Después de almorzar me iba a acostar a dormir la siesta. Supongo que son esos momentos típicamente bajón de un viaje. Irina me decía a la noche, no se puede sentir saudade en un lugar así. Ella sabe que sí, que cuando hay cosas para extrañar se extraña.
Entonces, para huir de la extrañitis y de la preocupación por el congreso (y de la vocecita que me decía:"deberías estar trabajando") me fui al museo d'orsay, el de la pintura impresionista. Definitivamente, lo que más me gusta son los renoir y los monet (casí podría decir que más renoir), pero lo que me fascino fue Touluse-Lautrec. Ahora que lo googleo en internet me doy cuenta que es el mismo de los afiches que se repiten infinitamente alrededor del Sena. El cuadro que me gustó fue "Seule". Me hubiera gustado conseguir una reproducción para llevarsela a Juan. Pero es tan marginal que no está entre las postales que se venden en los bookshops. Pensaba ayer en el museo para que va la gente. Voy a decir la verdad: se me ocurrían una serie de comentarios y de ideas bastante excluyente. Pensaba de argentinos que sé y estoy segura de que jamás apoyarían dinero del presupuesto dirigido a las artes y qué sé que se han paseado por los museos de Paris. Pienso ahora en el prestigio cultural que obviamente otorga pararse enfrente de esos cuadros, prestigio del cual yo soy sin duda abonada. ¿Es la única razón por la que se pasean por los museos? ¿No es demasiado esfuerzo por un poco de prestigio? Está obviamente también el aura del original. Pero, pensaba, ¿pasa algo más? ¿alguna otra sensibilidad se despierta? Digo entre tanta audioguía, con las que tengo una relación ambigua, y necesidad de lectura del valor artístico (era increible la cantidad de personas que encesitaban que alguien les dijera porque esa pintura era valiosa), ¿pasa algo más?
Una guia intentaba explicarle a unos turistas de no sé qué origen en inglés,como la pintura de una naturalista en ciertos casos ayudaban a abrir los ojos de las clases altas a aquello que no querían ver y en otros, debido a cirto tono bucólico que se colaba, siemplemente hacía una representación complaciente a ese imaginario. Lo turista no entendian, no entendían qué era necesario hacer ver.
Despues me perdi por unas callecitas paralelas al sena, plagadas de galerías de arte mientras iba a la Cité Universitaire. Supuestamente ibamos a escuchar música clásica. Terminé bailando electrónica, en un lugar abierto espectacular, con las luces que contrastaban con el paisaje histórico, abajo de la lluvia. Volví al departamento en metro, a las 12 de la noche. Paris es segura de noche.

Marie Antoinette

Estoy viendo María Antonieta de Coppola. Creo que nunca pensé cuando la vi que yo iba a bajar las mismas escalera. Pasé el día en Versalles hoy. La categoría de semi-turista ayudó a que pudieramos quedarnos tirados al sol un buen rato, casi el tiempo suficiente como para olvidarnos de que atrás nuestro teníamos el castillo que brillaba en distintos dorados segun iba bajando el sol. La peli no es buena. No es buena políticamente digo. Yo me podría pasar horas viendo esos zapatos. Pero ultimamente no puedo ignorar que justifica el comportamiento superficial y, sobretodo, oneroso para el pueblo que se moría de hambre. Estoy muy política, muy setentista. No puedo entender que eso ya pasó. Que la imaginación ya pasó y no llegó al poder.
¿Qué es lo que puede la literatura? Posiblemente nada. Y sin embargo, seguimos acá.

El espacio que da la greve

No sé por qué extraña razón, el día que planeo hacer museos los cierran. Estoy acá sentada en el Jardin de las Tulleries. La gente estaba como desesperada cuando avisaron que informarían nuevamente a las 11.30 si abrian o no. Yo pude decirle al guardia que me iba a leer y volvía a esa hora. La cantidad de días que me quedo es extraña. Cuando iba a hacer trabajo de archivo me dejaba en el lugar justo de turista estudiante. Ahora no sé qué soy. ¿Una semi-turista? Tengo tiempo para leer en una café de Paris y de decir que los museos los hago otro día. Siento que tengo la obligación de adelantar trabajo y al mismo tiempo me quedo fascinada mirando la ciudad.
Porque sí, porque no sé debido a qué extraña razón ayer si se abrió camino la fascinación. Antes surgía cuando hablaba con alguien, cuando hacía un listado de las cosas que había hecho. Ahora no necesito el diálogo. Ayer, cuando me relajé y dejé de ver todo como una sucesión de imágenes postales, entré a paris.Me van a decir que si miro para atrá con Rio me pasó lo mismo, que ya debería saber. Es la ansiedad supongo y la necesidad de control.
Ahora sí, entonces, voy a escribirlo una vez y luego prometo no decirlo más: todo, todo es tan hermos, bello creo que es la palabra, estético.
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El sol no quiere salir y tengo frio. Recien un señor se sentó al lado mio con no se qué intención y me dijo, si es que entendí bien, y si la palabra es la misma en francés que en portugués, que los museos están en huelga. Huelga de museos en Paris el día que yo decido hacer museos. Genial. Voy a terminar de leer la novela y si no abren voy a pasear un poco. No puedo llegar muy trde hot. Tengo que comprar las cosas para el pic-nic de mañana en Versalle.

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Como biscuits fourrés a la framboise (son como unas masitas blandas cubiertas de chocolate y con dulce adentro) que compré a 0.74 euros en el super para completar el plato de ravioles (estaba muerta de hambre, esto de los sandwichs al mediodía para ahorrar euros me esta matando). Cuantas temporalidades diferentes. Mañana hace una semana que llegué a europa.
Hoy finalmente llovió todo el día. Museo de l'orangeri y petit palace. Los deslumbrantes originales. No sé qué voy a hacer cuando vaya al Luvre. ¿Quedarme a vivir es una opción?

Hoy

Si era posible, hoy me deslumbré más todavía (Hay otra entrada más larga, pero en papel, porque se largó a llover y me metí en un cafe sobre Montparnase. Se las debo)

De Paris a Berlin

En un momento estoy a punto de decirle a Aleja: "y si preguntamos por un bar dónde vendan cerveza alemana". En ese momento me doy cuenta que el chop que tengo en la mano, por más que sea del hostel donde estamos parando, es alemán porque no puede ser otra cosa, porque estamos en Berlín.

Estoy dos días en Paris y después me voy a Alemania. Me daba escalofrios ver la bandera esa que había visto en las películas. Vimos 9 museos en tres días. Desde tumbas de faraones, puertas babilónicas, enseres griegos, medallas de zeus hasta reseñas de pérformance, cuadros de Warhol y diversas maneras de procesar la historia. Por más que lei mucho sobre el tema, es distinto estar ahí, ver que eso que para muchos parece ser un problema cerrado, la memoria, está totalmente abierto. La ciudad se está debatiendo sobre eso, con fuertes apelaciones al pueblo alemán y en, ciertos casos, entre un exceso entre la redundancia como única manera de afirmar la existencia y lo kitsh del souvenir para el turista. Alejandrina me dice que es como si toda la historia antes del siglo XX hubiera desaparecido. Creo que tiene razón. Se oscila entre la búsqueda frénetica de un muro que nunca se sabe dónde esta (los restos del muro estan conservados en diferentes partes de Berlin) y la proliferación de monumentos y museos en torno al nazismo. Para ver otra historia están los otros museos, pero que sobre Berlin sólo cuentan la avanzada imperialista que les pemite tener todo en esa isla que concentra en cinco palacios gran patrimonio de la humanidad.

Recorrimos miles de barrios. Charlamos todo, como si al fin pudieramos ponernos al día. Es rara Berlin, estos edificios todos concentrados en pocas cuadras, después muchas cosas en construcción, demasiadas como para una capital. En el centro de Paris no cabe un alfiler, en Berlin te podes comprar un departamento en construcción en frente a la isla de los museos (qué resignificada vuelve la palabra isla, me cuesta cuando llaman así a un pedazo de tierra sólo separado por un puentecito). Es rara, a pesar de la idea de la rigurosidad alemana, uno se pierde todo el tiempo, porque la señalización, al menso a nosotras, no nos sirve de mucho. Es raro estar una ciudad en la que no entendés una palabra, que ves los carteles y no tenés idea de lo que te ofrecen para comer. Creo que la experiencia no fue sólo la ciudad, y los palacios, y los museos, sino también hacer una ciudad europea en tres días casi de mochilera con una amiga (que supo perfectamente escaparle a mi frenesí turístico y hacernos caminar todo el tiempo), durmiendo en una habitación mixta de diez personas y duchándome en una ducha que corta automáticamente el agua.

Siento que debería decir algo más, ir más allá de esta superficie. Creo que voy a necesitar un poco de tiempo para salir del catálogo. No es facil pasar de un promedio de cero aviones por año a 3 en cuatro días y seguir sientiendo que lo que uno vive es real.

Es obvio que es difícil escribir sobre Paris. Hasta decir que es difícil escribir sobre Paris es un lugar común. Encima tengo poco tiempo y yo tipeo lento. Pero, aunque suene demasiado de teoría, siento que me falta algo si no escrico apenas algo, como si no estuviera realmente acá.

Los lugares excesivamente turísticos no están buenos. En viajes anteriores habrán podido observar que soy una fanática del aura. Los turista, entre los que no me incluyo aunque lo soy, le sacan el aura hasta Notre Dame. Como me estoy quedando en Montmartre, eso fue lo que hice el primer día, la basilique du sacre coeur. Y hice una cosa bien aunque fue por azar. Como lo de aleja queda por detrás de la colina, subí por atrás. Divino: las calles, las escaleras, las casas, poca gente, un sol hermoso. Al llegar obviamente el amontamiento. A ver, no piensen que soy mala onda, pero disfrute más el museo de montmartre, que contaba las historias de los cabaret y que tenía el dibujito del conejo y del chat noir original (sí ese que esta en mil reproducciones a 1.5 euros cada una, 3x5) que el amontonamiento de la basílica.

Ahora el papelón: cuando llegué hoy a Notre Dame no la reconocí. A ver, yo no sabía que el gótico francés era así. Seguro había visto fotos, pero tenía idea de que tenía las torres típicamente puntiagudas, etc. etc. Estuve unos cinco minutos buscando en mi guía hasta que me di cuenta que sí era eso, eso que estaba ahí. Solo cuando me acerqué me impresionó. Voy a tratar de no escribir todo lo que me pareció increíble y que ya saben que es increíble: como los techos o los vitrales (porque este gótico sí deja entrar la luz). Lo que es genial es dar la vuelta: ir a la plaza que está detrás. La mayoría de los turistas no van a esa parte, se quedan en la puerta, y los laterales y la parte de atrás son mucho más impresionantes que el frente.

No puedo creer que estoy escribiendo sobre Paris, tengo esa sensación todo el tiempo, como que estoy en una dimensión paralela, que no estoy acá.

Resto: tour (el pibe caminaba a mil y paris se extendía más y más, es una ciudad infinita, no se acaba nunca), Arco del triunfo (ni en pedo hago esa cola para subir, tengo que elegir bien qué hago porque todo sale 10 euros), iglesia saint pierre (a que esta no la conoce nadie, me la topé en el camino hacia la torre eiffel, esos caminos en que no hay nadie y que me doy cuenta de que seguramente estoy haciendo cuadras de más y no me importa, una iglesia tipo medieval, con todo el aura porque estaba yo solita), torre eiffel (me comí un crepe sucre tratando de decirme todo el tiempo: estas en la torre eiffel, estás en la torre eiffel; no subí había colas de al menos una hora espero que en días de semana haya menos gente).

Mañana: Berlin sin compu.

Avión

Después de correr, de seguramente haber armado mal la valija (ya me di cuenta de que me olvidé gomitas para el pelo, hebillitas para mantener en línea mi flequillo y eso que hubiera logrado un equipaje perfecto: los tarritos chiquitos de shampoo vacios para cuando hagas los viajes cortos no cargar con el peso de las botellas grandes) tengo once horas y medias para escribir. En realidad tengo lo que dure la batería. Si hay algo que decidí es no ocultar cuando me asombre. Obviamente, soy de provincia. Ya está. El chico que está sentado al lado mío no. Para él el despegue es como salir de su casa en auto. Es que estoy escribiendo arriba del avión. Nunca había escrito arriba de un avión. Hay un televisorcito en frente mío. Sera que puedo elegir la peli que tenga ganas de ver? Los auriculares salen tres euros ¿podré usar los míos? No quiero desesperarme: si fuera por mí ya estaría probando todo como un chico. Pero no queda muy lindo: que yo diga acá que soy de provincia, no implica que todo el mundo tenga que enterarse ¿Me cobrarán las películas? Creo que no. Igual supongo que un gran signo de euro me va a avisar. Espero. Sería gracioso bajar y que me dijeran: señorita nos debe 50 euros.
No me acordaba que el avión hacía tanto ruido. En serio, no me acordaba. Las once horas me preocupan.¿ Que voy a hacer 11 horas? ¿Voy a poder dormir? ¿La voz de la azafata se escucha tan bajito porque tengo los oídos tapados o porque está bajito? Por suerte el experto en vuelo de al lado mío dejó de hablar con sus amigas de atrás. Parece tranquilo. Digo para nuestra convivencia de 11 horas. Es flaco además. En estas circunstancias eso es fundamental. Creo que es de Puerto Rico. Si no me equivoco Calle 13 es de Puerto Rico. Bueno, es que ya pensé en J. Me da vergüenza comer acá.
Nunca había despegado de día en un día nublado: está todo gris y de repente ya no. El sol da sobre el teclado. Iba a escribir esto al principio y me fui a otra parte. Fue impresionante ver las nubes blanca ¿Ya alguien dijo que despegar en un día nublado da la misma sensación que estar en plena pampa que a su vez es monótona como el mar? Blanco, blanco y más blanco, con protuberancia leves, como los fardos de pasto
Ya hay olor a comida. Yo por las dudas había desayunado en el Mc donals. El menú es el siguiente: almuerzo, ahora en un rato. Luego unos bocadillos calientes (¿sandwichs?) y dos horas antes de aterrizar el desayuno. Es decir voy a estar desayunando a las doce de la noche. Que en realidad creo que van a ser como las 5am en Paris. Ya sé que todos saben, pero yo no lo había pensado así que lo escribo. Voy a llenar esto de obviedades porque para mí no lo son. Y obviamente si se aburren no tiene que leerlo.
Voy a apagar la notebook ahora. Para que dure un poco más y poder luego trabajar un poco (tengo que su mar mis cosas al árbol para mandárselo a Miguel). No fue economizar batería esto de prender ahora pero tenía que escribir.
(pd. Las minas que están atrás mío son unas taradas y el televisor tiene un controlcito)

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Tiempo a destino:6.33
Distancia a destino:5704
Todavía no estamos en la mitad. Apenas puedo ver las letras de los que escribo porque no tengo espacio para tirar para atrás la pantalla de la notebook. Esta leyendo el libro que le llevo a Aleja. El de diego Meret. No hay todavía autobiografías de gente de mi edad. La luz se prende con el mismo control que empecé y paré mil veces la película que acabo de terminar de ver. La cabeza me va a estallar. Pero no porque me duela sino porque siento una presión insoportable todo alrededor. Debería tomarme un tetralgin, pero mi amigo del costado, al que ayude cuando se quiso levantar justo después de comer y no habían levantado las bandejas, está re dormido. Ya lo desperté mil veces. No quiero despertarlo de nuevo por ir a pedir agua. Igual no creo que el tetralgin cure nada. Que densa es la gente grande. Grita cuando habla. Hay gente que se saca fotos. Yo cuando fui a Disney también me saqué un montón de fotos en el avión. La gente empieza como a inquietarse. Es que todos pudieron dormir. Nos hicieron cerrar las ventanas para crear ambiente nocturno. Yo por suerte abrí justo para ver un poquito de atardecer. Ahora es de noche. El dibujito del avión que deje en la pantalla dice que estamos sobre el mar. La islita chiquita que aparece podría ser la isla de Cortázar. Qué referencia fea. No conseguí las ilusiones perdidas de Balzac. ¿Todo el mundo cuando vuela dice que se le tapan los oídos o se les hinchan los pies ¿a nadie se les secan las fosas de la nariz? Ya me duelen. Igual que me dolían cuando volví de Brasil. Si hay una próxima vez debería traer algo para hidratarlas. No me quiero imaginar que me pasaría ahora si tuviera los lentes de contacto puestos. Al final ni me revisaron si llevaba líquidos. Pasé una botella de medio litro de agua y el limpiador de cristales. Terroristas si me quieren contratar yo les paso el explosivo líquido. Eso sí no me vuelo. Así que al final podría haber traído las lagrimas. Yo me la conté diciendo que en los vuelos no se podía, etc., etc. y tengo dos pares de anteojos unos puestos, unos en la valija. Siento que estoy como drogada. Encima no puedo releer lo que escribo así que no se si esto no lo escribí ya
Decía. No hay todavía autobiografías de gente de mi edad. Meret menciona a don gato y hay un poco de identificación, pero todo se termina ahí. Además la biografía de mi clase debe ser difícil. ¿Cómo será sentirse identificada con aquello que se lee? digo en términos precisos ¿saber que vos tb viviste eso y que alguien lo está narrando?

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Distancia a destino 1977km
Tiempo a destino 2.28hs
Dormí un poco. Quise planear mi jet lag pero fue imposible. Dormí 1 hora y media en todo el vuelo. Encima el espacio entre asientos es tan corto que no consigo ubicar la notebook para poder trabajar. En la tarjeta de migraciones puse “transito”. Faltan dos horas para llegar a Madrid, estamos, según el avioncito, sobre áfrica. Estoy nerviosa.

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Estoy en Madrid. Estoy en Europa. Me pidieron hasta lo que no había traído en inmigración. No sé si tengo que pasar por eso de nuevo en Paris. Espero que no. El aeropuerto de Madrid es enorme. Tuve que salir y luego volver a entrar. Pero creo que entré por otra puerta porque en un momento estaba caminando totalmente sola. Pasillos enormes y yo totalmente sola. Si hubiera sido una película de terror y yo hubiera tenido un busto prominente, hubiera sido el momento en que el asesino habría atacado. Hay unos cubículos donde todos los fumadores están amontonados, parecen unas jaulas. Ya chusmeé los perfumes en el free shop. Es más barato este que el de argentina. Finalmente mi compañero de vuelo, gay, no era un genio en aviones, simplemente había tenido suerte: fue a estudiar un año a baires, consiguió trabajo, y de ese trabajo ahora mandan un grupo a Londres a aprender técnicas de venta para no sé que producto (algo de controladores de señales de televisión). Me cansé de jugar con el controlcito y el televisorcito. El impacto de la novedad pasa rápido.
Tengo mucho sueño. Espero dormir al menos 1 hora y media en el vuelo a Paris. No puedo pensar muy bien. Como diría Meret estoy en una pausa, no me llego a dar cuenta que esta amaneciendo en Madrid y que yo lo estoy viendo.