Pensaba. Hoy por casualidad. Como no podía escribir. Pensaba. En las duplicidades. Cuando digo. Ah pará la vida privada, es porque quiero proteger. No, porque yo no aguantaría. Y pensaba. Que digo que ellos van para allá y que yo soy igual. Qué que mierda voy a investigar a los 50 años si todo sigue bien. Qué mierda. Y pensaba. Veo sus fotos y sé de un engaño que no me hubiera imaginado. Ahora me da pena. La pseudo libertad me da pena. Yo me doy pena, yendo y viniendo como pelotita en discusiones ajenas. Sin decir ni sí ni no. Y después se me caen las lágrimas en el patio. Que boluda. No ves, no ves que no estas en quinto año. Que estás gorda y que ahora sos vieja. Que por qué me afecta tanto. Y yo que sé. Que mierda voy a saber. Que se metan los papeles en el orto, Paris en el orto, el puto viaje en el orto. Acordate que Literal ya existió. Ok. Ya existió.
Moulang Rouge. Yo ahí en el molino. Cómo voy a escribir a europa. Y el papelón, cómo voy a escribir el papelón. Sueno como el pajarito de la propaganda. Sabés que me gustaría hacer? De en serio? Una revista. Una revista para mujeres. ok. Y entonces la duplicidad. De última, todos tenemos un espacio privado, la cosa es cuando se cruza la raya.
Nadie, cabe aclarar, nadie, está exento de cruzarla.
Moulang Rouge. Yo ahí en el molino. Cómo voy a escribir a europa. Y el papelón, cómo voy a escribir el papelón. Sueno como el pajarito de la propaganda. Sabés que me gustaría hacer? De en serio? Una revista. Una revista para mujeres. ok. Y entonces la duplicidad. De última, todos tenemos un espacio privado, la cosa es cuando se cruza la raya.
Nadie, cabe aclarar, nadie, está exento de cruzarla.
